L'inchino

Guarda: la Morte si è innalzata un trono

in una città strana e solitaria

laggiù, nell’Occidente tenebroso,

dove buoni e cattivi, ottimi e pessimi

sono andati al loro eterno riposo.

I templi ed i palazzi, lì, e le torri

(corrose ormai dal tempo, ma non tremano!)

non somigliano a niente che sia nostro.

E tutt’intorno acque malinconiche

giacciono rassegnate sotto il cielo

dimenticate perfino dai venti.

Dal sacro cielo non un raggio scende

a illuminare la sua lunga notte;

solo una luce dal lugubre mare

scorre in silenzio sulle torricelle,

brilla remota e lieve su pinnacoli,

cupole e guglie, e castelli regali,

e sopra templi, e mura babiloniche,

pergole oscure scordate da tempo

di edera scolpita e fiori in pietra,

su altari innumerevoli, mirabili:

nei loro fregi intrecciano ghirlande

la viola, i viticci e la violetta.

E tutt’intorno le acque malinconiche

giacciono rassegnate sotto il cielo.

Le ombre e le torrette si confondono

e tutto sembra sospeso nell’aria,

mentre in città, da una torre superba

la Morte, gigantesca, guarda giù.

Templi dischiusi e tombe spalancate

si aprono in mezzo alle onde luminose;

eppure, né i tesori che qui giacciono

nell’occhio di diamante di ogni idolo,

né i morti gaiamente ingioiellati

tentano le acque a uscire dal letto.

Il deserto di vetro non s’increspa.

Questa distesa non si gonfia mai

per annunciare quando soffia il vento

su qualche mare lontano e felice,

non fluttua a dire che una brezza è corsa

su mari meno orribili ed immoti.

Ma ecco, adesso, un fremito nell’aria!

L’onda... qualcosa là si sta muovendo!

Quasi le torri avessero scostato

le acque cupe, sprofondando piano,

le loro cime avessero lasciato

un vuoto aperto nel cielo velato,

ora le onde brillano più rosse,

le ore quasi trattengono il respiro...

E quando, fra gemiti d’altri mondi

giù, giù quella città si poserà,

l’Inferno sorgerà da mille troni

e a lei s’inchinerà.

La città nel mare

Edgar Allan Poe

Traduzione Raul Montanari

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